Mi alter ego

Merodear en círculos distraídos,

coquetear disimulando la espera,

encuentro palabras

que se adecúan perfectamente

con mi paisaje mental,

que encajan

en esta realidad paralela.

Voy creando mi alter ego

en la sombra.

Su mundo cada vez invade

más el mío

y necesito visitarlo

sacándolo al papel,

allí me avisa de todo lo que soy

o de todo lo que me gustaría ser,

me observa desde una ventana

muy alta

y yo voy quedando abajo,

supeditada a sus deseos

y caprichos,

añorando que aparezca,

provocándolo a gritos,

siempre a su merced.

Huida

Nadar en wiskys ajenos

es emborracharse

de rebote,

como opción desesperada

para huir

de la sobria realidad.

Fuego eterno.

Me dejé indefensa hace tiempo,

cuando cayó mi única

e innata fortaleza.

La dejé caer

creyéndome así más fuerte,

la nada curte a la nada

y el frío atesora

recuerdos y rocas lunares,

yo río mientras hago barricadas

con todo lo que encuentro a mi paso,

con restos de naufragios ajenos,

con restos de lo que un día fui.

Me convierto sin darme cuenta

en un cúmulo de experiencias

e ideas inflamables,

si las hacen arder

me protegerá

un fuego eterno.

Cubrirse de blanco

Me piden a gritos

que me cubra de blanco

y manche con el rojo de mi sangre

el camino de vuelta a casa,

pero yo estoy tan perdida como ellos

y me desangro inútilmente

intentando satisfacer su deseo

de regreso ficticio.

Recrean sus casas, sus calles,

sus vidas.

Y yo me desangro

con la consciencia de estar

en mitad de la nada,

mientras ellos crean ciudades

yo me hundo en el asfalto.

Son

Me arrancan los labios

para mostrar mi sonrisa obligada,

son, las que vienen a salvarme

de la era glacial,

y traen fuego,

enfrascado en todo tipo

de esencias,

barras de bares,

problemáticas sociales,

problemas morales,

traumas,

desesperación,

cansancio,

derrota.

Vienen y me queman

haciendo caer

mi estructura

flácida

de aparente acero,

vienen y me dejan desnuda

y yo me muero por desnudarlas.

Me gustan las cosas puras, lo más próximas posible a su esencia, o a su transformada esencia, pero manteniendo siempre ese punto de pureza distintivo. Odio el café con leche, el azúcar en el té, quemarte a medias, salvarte a medias. Creo que algunas transformaciones están hechas para condenarse de forma mediocre, lo que para ellos es salvarse. Puestos a desperdiciar el día lo duermo entero, y si voy a aprovecharlo no duermo, la madrugada me llama con imperiosa furia, como con urgencia de mí y yo sólo puedo hacerle caso. La mañana siguiente es tentadora y raya el borde de lo ordinario, tan loco que es casi mediocre. ¿Me rapo el pelo o lo dejo crecer? Preguntas irrelevantes ahora. El caso es que hace tiempo decidí mantenerme firme, “sabes lo que vales… ¿qué coño haces?” y eso hago, mantenerme firme, no como imposición moral de mi yo supremo, sino como obediencia a un sentimiento de mi yo real, de ese que escucha lo que pienso, porque creo que todos tenemos ese “yo real” ese “yo puro” pero lo tapan desde niño porque es demasiado sabio, tiene todas las respuestas a todas las preguntas y por eso lo corrompen, le ponen telas y telas con diferentes nombres, prejuicios, miedos, inseguridades, convenciones… etc y luego estás tú escuchando un eco difuso de fondo que aún te confunde más. Lo que deberíamos hacer es romper todas esas telas impuestas que secuestran la esencia del hombre, teoría fácil.
 Amo la pureza y la decadencia, extremos que se rozan constantemente, qué voy a hacerle... 

El mundo me sabe a poco y encuentro el presente como un dibujo mal hecho, como si alguien pretendiera reírse de mí. Me apetece pintarme los labios de rojo y salir afuera, pero sé que el contraste de la nada contra la nada sería un flash blanco demasiado doloroso para mí, el menos y el menos hoy se convierte en un paraje estéril donde no puede florecer nada. Así que me anclo al suelo con clavos que más tarde arrancaré de mi piel dolorosamente y dejaré una estela de fluidos confusos tras de mí, por si alguien quiere seguirme. Ya no pienso que  puedan venir y salvarme, así que la soledad no me resulta para nada desagradable, de hecho, el contacto con la gente cada día me enfurece más, es como… si quisieran llenar su vacío invadiendo tu casa, tu mente, quieren extraer tu jugo de la forma equivocada y encima te culpan a ti de no sacar lo que esperan, son como mosquitos succionando un gato de escayola.

Ajena al mundo

Un frío glacial
me lanza
a este presente,
como un animal sacado
de su hábitat
o un niño recién nacido.

Me encuentro
en un paraje desconocido
y no sé cómo he llegado aquí,
mis pasos se difuminan
y todo está envuelto
en una nube de irrealidad
que se perpetuará
en el tiempo,
haciendo del presente
un perpetuo
escenario ajeno.

Algunos dicen,
los sabios,
los iluminados,
que la felicidad
reside únicamente
en vivir el presente,
y es cierto,
pero cómo no sentirte
ajena al mundo
cuando
tus pisadas
se deshielan a tu paso.

Rebeldía

Cuando el placer

se convierte

en obligación

la única defensa

es llorar con rebeldía. 

Ser poeta

Es complicado escribir

sin pensar en nadie,

realmente yo antes pensaba

que no se podía,

pero sí se puede,

y creo que en esto consiste

realmente ser poeta.

Es fácil cortarte

el corazón a trozos

y ponerlos, sangrantes,

sobre un papel,

pero qué complicado

es intentar cortar

la vida

y plasmar

cada sensación

o pensamiento

de la forma más

abstractamente comprensible.

Rasgar el presente

Se necesitan muchas experiencias

para no repetir todo el rato

el mismo discurso

saturado,

eso, o una capacidad

asombrosa para

ver más allá de lo obvio,

incluso de lo exprimido.

Eso es muy complicado,

así que, aquí estamos,

de camino a la muerte,

paso a paso,

intentando rasgar

el momento presente.

Qué triste

Qué triste esa sensación

que te produce

comprobar

que el pasado se borra

a pasos agigantados,

y es que ahora,

intentando recordarte

me he dado cuenta

de que todos esos meses

se pueden resumir

en un par de minutos,

en esencias difusas

de actos cotidianos,

es decir,

que de todo lo que fuimos

ahora sólo somos

un resumen

de una sentencia

de olvido.

Hoy es uno de esos días que deseas que acabe pero que no quieres abandonar aún porque sientes que te está retando y que irte a dormir sería rendirte. Así que espero sentada, mirada inexpresiva y puños preparados para contraerse en cualquier momento, porque la madrugada ataca duramente y no puedo recibir los golpes sin oponer al menos un poco de resistencia, la justa para hacer el ridículo y creerme más fuerte. 

Trasplantar el corazón

Busco la tierra húmeda,

necesito que me abrace

y me acoja

entre todos los seres

desarraigados

del asfalto.

Beber el agua pura

de los ríos jóvenes

que fluyen rápido

cargados de inexperiencia

y fría salvación.

Alimentarme

de los frutos

que huyen

de los pesticidas.

Por otra parte,

quizás

prefiera la cálida acogida

del helado reniego

del hombre por su esencia

y me funda en el asfalto

camuflado de superación.

Beber en bares

de ambiente viciado

brebajes

que arrasan

con el fuego del odio

toda esperanza

de regreso.

Alimentarme

de cuerpos

que sólo desnudan

la piel, y que hacen

que el hambre sea

cada vez más insaciable,

hasta verme sumida

en una búsqueda

continua

que deje como únicas secuelas

arañazos en la espalda

y desgarros en el alma.

Buscar, en resumen,

trasplantar

mi corazón

en algún lugar. 

Cortarse las raíces

Soplar

tan fuerte

para derribar

mis propios muros.

Como esos tres cerdos

intentando alimentarse

soy yo, luchando

contra mi ser

que me mata de hambre

y mi priva de mi tercer ojo.

Soplar tan fuerte

que retumbe

la derrota

del Imperio Romano

en mi sangre,

y la capital

del odio

se tiña del rojo

de mi furia.

Necesitar,

en otras palabras,

cortarse

las raíces

que te anclan

a morales impuestas.

Imagino

Imagino que huyo,

en todas sus vertientes,

incluso de los recuerdos

de la gente,

tal vez

de la imaginación

de las personas

que aún no me conocen.

Imagino que marcho corriendo

hacia campos verdes

o cuidades grises,

empañadas

por el vaho del llanto colectivo.

Creo la perfección

de la liberación del hombre,

en sus ruinas

o en su templo.

Atacan el caos

Reina el caos

en el mundo de los genios,

serán siempre repudiados

por la mediocridad vigente

que habita en un punto medio,

sin helarse con lo que callan,

sin arder con lo que dicen.

Habitan para consumirse

en las cenizas del tiempo.

Atacan toda muestra

de nocturnidad pensante

o de ensoñación diurna.

Atacan, en definitiva,

todo lo que les recuerde

que se consumen

inexorablemente

ante la entrada

al cielo o al infierno

que nunca pisarán.

Mientras habitan

en un limbo,

mucho más triste

para aquellos que saben

que tienen entrada

a esas dos

estancias comunicadas.

Mi verdad ajena

Lanzando cohetes

cargados

con todo lo que dejo

inconscientemente

en todas partes.

Brotan  palabras

sin dueño ni control,

sin un pensamiento previo,

como si alguien hablara

a través de mí,

incluso llegando a comunicarme

lo que nunca me diría

lanzándolo contra un papel,

y ahí plasmado veo el destino

en frases confusas

de conceptos abstractos

que no es necesario interpretar,

pues al que habla a través de mí

lo comprendo muy bien.

El barro

Agarrada a mi inevitable manía

de convencerme de las cosas

para atraerlas o no atraerlas,

de provocar y provocarme,

arrastrando sensaciones

por el barro

hasta dejar huella.

Inconsciente

hasta mi primer trago

se fosiliza en el barro

la palma de mi mano

lanzada con furia

e indiferencia,

para luego marcharme,

como siempre,

porque hoy es un buen día

para mirar atrás

y darme cuenta de que

siempre he preferido

correr detrás de lo inalcanzable

antes que aceptar

que he dejado mi mano

grabada a fuego

en barros ajenos,

y eso es porque

quizás

no sea capaz de aceptar

que alguien pueda quererme

más de lo que lo hago yo.

Las armas están descargadas

Te espero

con la ventana abierta,

sin persianas,

sin cortinas,

abierta,

como el corazón partido en dos

dispuesto a ser reparado

o destrozado para siempre.

De noche,

porque los contactos más puros

son a la luz de la luna, pues

sólo ella permite la conexión directa

de las almas sin tabúes

ni estúpidos formalismos diurnos.

Tumbada en la cama,

resignada a

tu inevitable llegada.

Despiértame sólo si es para quedarte,

o al menos,

para intentar quedarte.

Rendida, con miles de armas

bajo la almohada,

te espero,

debes de ser mi redención

o el paso último

para convertirme en un autómata.

Las armas están descargadas,

no tengo ganas de defenderme.

El sentido del peligro

Avanzas cuidadosamente,

piensas que si no te acercas demasiado

no te podrán hacer daño.

Así que avanzas manteniendo una distancia

de seguridad,

lo justo para que se puedan juntar unas manos,

rozar unos cuerpos,

oír unas voces,

incluso captar un mensaje, fugaz.

Entonces te crees salvado.

Hasta que distingues entre la ropa

de la gente armas blancas camufladas.

A la mierda la sensación de salvación,

sigues peligrando, enormemente.

Temes a las armas tantísimo,

te parece ver en cada persona

una navaja

y sientes la puñalada

antes incluso de que se efectúe.

Luego recuerdas que existen las armas

de fuego y cunde el pánico.

Significa que las distancias ya no importan

y que toda persona tiene el poder de matarte.

Resignado a tu inevitable muerte

derribas barreras

y pegas tus miedos

a otros cuerpos.

El peligro se convierte

en la muerte al final de la vida,

en algo que al fin y al cabo

le da sentido a esta.

Abrazo a la incomprensión

Sentir el peso de toda la humanidad

en la espalda

y querer huir de ahí,

renegar incluso del género humano.

La incomprensión es constante

y todo lo que crees respecto a ellos,

un espejismo.

Es triste, es triste pensar así, lo sé,

pero ¿qué puedo hacer si he llegado

a esa conclusión?

Seguiré avanzando

mientras rozo únicamente

de refilón otros cuerpos.

Me pregunto si ellos piensan lo mismo,

si pueden llegar a sentirse

acorralados

en la propia incomprensión.

Llegados a este punto supongo

que sólo quedan dos opciones,

caminar rozando cuerpos

y compartiendo noches,

no demasiadas.

O rezar, a quien sea,

para que alguien me salve,

para que me agarre tan fuerte

que sea imposible

que no profundice en mí.

Para juntar a la humanidad entera

en nuestro abrazo.

Muros

Entender que estamos en mundos diferentes,

no son barreras estáticas

las que separan al mundo,

ni siquiera tangibles,

pero se sienten.

Y lo más triste de eso

es conocer alguien

y querer entrar en su mundo,

pensar que puedes hacerlo,

y más tarde darte cuenta

de que te das contra un muro.

Esos ladrillos separan

de ti lo que ansías,

y quizás algún día puedas llegar,

puedas entrar ahí,

no para compartirlo,

sino porque es tu próxima estación.

Creo que la vida se divide

en un montón de habitaciones

dentro de unas salas laberínticas.

Los más idealistas pueden decir

que tales muros no existen,

o que aunque existan

pueden derribarse.

No sé, quizás tengan razón.

Subversivos ataques

Subversivos ataques

contra el yo que flaquea,

que dice, bueno…

tampoco es tan malo.

Subversivos ataques

cuando me entra el sueño.

Subversivos ataques

cuando enciendo la tele.

Subversivos ataques

cuando respeto lo que no respeta.

La insurrección armada

está a las puertas de mi templo,

ojalá el zar no resista.

No hay ejército suficientemente

grande

para matar al espejo.

Mi lugar de residencia

Dicen que no se me entiende, 

que lo expreso todo de un modo abstracto,

y es que no hay otra manera de expresar

lo que una sintaxis perfecta

no alcanza.

Abrazo un universo mucho más amplio

y lucho por no tener que luchar

por permanecer en él,

porque sé que es mi lugar real de residencia,

pero me arrancaron de mi tierra

mucho antes de nacer.

Me colocaron férreas etiquetas

que me anclaban

a ese mundo claramente

mucho más limitado.

Pero ahora he escapado

y lucho

por no tener que luchar

mientras me pregunto

si la lucha

cesará alguna vez.

Resignación

Reconocer el fracaso

en un asentimiento rápido,

casi mecánico,

que te inunda de una sensación

de apatía

es la muestra más triste

de una resignación

a la propia resignación.

Muros de contención

Cuando la tristeza

desborda los muros de contención

sólo tienes dos opciones,

arrancarte pedazos de carne

para construir otros nuevos

o dejar que arrastre            

la carne que formaba

los otros

hasta adherirse

de nuevo a tu piel.

No, no, no

Juzgan a través de situaciones

que tú no has vivido

y de las que por supuesto,

no eres culpable.

Mediante una razón

que alza universal

pero que tú no compartes.

Mediante una moral

que ni siquiera respetas.

Te encierran en su círculo

de palabras inquisidoras.

Mejor cortar todas las cuerdas

antes de que te ahoguen.

Arma de lucha

La verdad como

 como defensa

ante la ignorancia.

La mentira como

medio de ataque

contra la justicia.

El deseo de despertar

no duerme,

porque la noche

es para los intrépidos

y toda palabra

es un arma de lucha.

Libres

Libres,

como esas gotas de agua

que hoy llovieron

sobre nuestras cabezas,

depurando el aire viciado

y limpiando conciencias.

Buscamos inyectarnos

en vena conceptos abstractos,

corremos detrás de banderas

 y estandartes,

defendemos, en definitiva,

nuestro derecho a la absurda búsqueda,

y es que las gotas de agua

no pueden imprimirse.

No hay color

Colores grises

avanzan como autómatas

envolviendo a la ciudad

en un ambiente neutral

y hostil.

El agua que nos tiran

desde arriba con macetas

está descoloriendo al individuo,

a mí, a ti, a él,

y el nosotros se alza

como una masa

sedienta de no beber nada,

necesitada de una inyección

de aún más irrealidad.

Resignación a la muerte

Levántate

y camina por otros

o para tu propio sufrimiento.

Sacrifícate en vano

y llora siempre a escondidas.

Pelea contra enemigos ficticios

y llena tu vacío con más vacío.

Luego pregúntate

por qué la gente anda loca por la calle,

por qué lloran a escondidas

y por qué toman pastillas rosas.

El mundo no es un lugar para acatar,

la vida es un lugar por convertir.

Más cerca y más lejos de la muerte.

Mirar al pasado es dejarte arrastrar por un aire cargado de sensaciones punzantes, te confunde y te invaden clavándose en tu piel, hasta el fondo, como en los viejos tiempos y yo me siento tan confusa, pienso que todo es demasiado efímero, la eternidad hoy te saluda dentro de ti, en forma de dardo alterizante, recibes todos los latidos del corazón juntos, cuando corrías, cuando reías… sobre todo cuando llorabas y de repente te sientes perdido, situado en el limbo, en un momento que será recordado por otras manos fuera de tus manos, y así, recubriéndonos de capas nos hacemos más sólidos, más duros, más cerca y más lejos de la muerte.

Somos y seremos

Siempre fuimos dioses,
aunque nunca lo supimos,
vestidos de blanco y negro,
saltando senderos
para llegar al camino de golpe
o perdiéndonos por senderos
para olvidar el camino marcado.

Siempre blancos y negros.

Ahora veo el recorrido
y todas esas sendas
que exploramos con temeridad
pero sin miedo,
tienen sentido,
pisamos tierra firme
en un ilusorio presente
y volvemos a llegar al centro del camino
con las manos limpias
y volvemos  a perdernos en los senderos
con las manos limpias.

Somos y seremos dioses y aquí estamos,
invocando el ámbito divino,
buscando entre zarzas y risas,
estos somos y no hay más,
estamos totalmente perdidos,
tanto como para encontrarnos.

Se libera el hombre

Sobre las ruinas
del cemento hecho polvo,
habitan dos cuerpos inertes,
dos amaneceres inacabados.

Esnifan la derrota del cementerio
y lo solidifican con el agua salada
de sus noches melancólicas.

El desencanto es ley
en esta tierra
y se alza implantando
pasos pesados y nubes negras.

Los más rebeldes follan,
pretenden derrotar la ignominia imperante
con gemidos ahogados en vodka
y crear su propio paraíso verde,
entre ramas de olivo
y hazañas de héroes mártires.

Esta es la presa que contiene el miedo,
repudia con asco sus aguas estancadas.

Cuando fluye el río se libera el hombre.

Los gritos se sucederán

Es como una repetición constante,
un ciclo maldito de esponjas y agua,
absorbo recuerdos
hasta que me invaden el último hueco,
cuando eso ocurre
siento que han invadido mi intimidad
y los expulso
por medio de gritos sonoros
y súplicas ahogadas.

Entonces me siento a esperar
y no siento nada,
así que me pongo a beber esencias
en barras de bares
que se transforman en infinitos escenarios,
y ya estamos todos otra vez,
joder, otra vez invadiendo mi intimidad.

No hay nada más íntimo
que reconoceros en todos los golpes,
porque la noche es vuestra,
aunque no lo sepáis.

Los gritos se sucederán noche tras noche
precedidos de suplicantes amaneceres ahogados.

Dioses ateos

Me dicen que se ha ido…
y yo sé que es cierto,
también me dicen que no quiere volver,
yo ya supe siempre que no volvería,
es como una tristeza asumida,
demasiado obvia como para rendirse
y aquí estoy, otra vez,
al pie del cañón,
rezando a dioses ateos
para que no vuelva,
porque si lo hace me verá esperando
y nada es más triste que vivir esperando.

Arena mental

Hace frío todo el rato,
en todas partes se oye mi nombre
y no me identifico con él
porque no hablan de mí.

¿Quién puede hablar de mí?
Son todo juicios equivocados,
dios, necesitan juzgarme
y yo siento cómo me entierran poco a poco
hasta tener arena por el cuello,
la presión me hace respirar apresuradamente,
se cierne un peso enorme sobre mi pecho.

Entonces cierro los ojos
y escucho más ecos,
todos tan lejanos
que no me rozan,
pero los siento en las costillas
y deseo huir de ahí.

Se intensifica el murmullo
y me tapo los oídos
con las manos temblorosas
hasta encontrar una tregua.

Entonces abro los ojos
y no veo nada,
no hay arena cubriéndome
y no veo a nadie.

Me sacudo por inercia
y vuelvo a casa
escalando dunas.

No sé

Hay demasiada confusión,
mi cabeza es un caótico remolino
de gritos y pensamientos confusos.

No aspiro a clarificarlos,
sería demasiado complicado,
así que me siento aquí,
forzada por la necesidad
de liberarme de la presión
que ejerce ese caos,
que baja hasta mis manos,
y cerrando los ojos para concentrarme
intento plasmar que estoy totalmente angustiada
y que no sé cómo solucionarlo.

Hay demasiadas cosas y juntas no sé si lo son todo
o si no son nada.

No sé si tengo mil respuestas o mil preguntas.

Otra vez en mitad de la plaza

Actúo de manera automática,
obligación tras obligación
hace pasar el tiempo.

Estoy obligada a comer,
obligada a escuchar.

Como  y escucho
y no sé cómo interpretar lo que como
ni cómo digerir lo que escucho.

Juzgan, todos juzgan
y yo estoy en medio de la plaza,
con la cabeza tapada
esperando a mi verdugo.

El eco retumba
y no sé de qué es el reflejo,
mil noches se ciernen en torno a mi cuello
y me veo obligada a inspirar opiniones ajenas,
creen totalmente en la veracidad de sus juicios
y yo estoy, otra vez, en medio de la plaza.

El eco rodea mi garganta
y no sé qué es lo que me ahoga.

Jodidamente cobardes

Así que esto va a así,
esta es mi condena elegida,
atarme a un boli y a un papel
para liberarme de los pesares diarios,
no sé si es algo valiente o cobarde,
realmente no lo sé.

Quizás como buenos extremos
seamos jodidamente valientes,
verte en un papel no es fácil,
quizás distorsionemos realidades.

También somos jodidamente cobardes,
pero no hay tregua
y tampoco hay opción.

Ruedan palabras por mi cabeza
y dan tantas vueltas
que siempre caen en el lugar equivocado.

Yo estoy aquí
y tú…
tú también.

Pegada al papel,
adherida a una irrealidad constante,
porque no puede ser de otra forma
cuando más real eres
es cuando no existes,
porque luego entra en juego
todo el rollo de interpretar,
es triste darse cuenta de que
la comprensión no existe
y vagar de un espejismo a otro
es una mediocridad camuflada.

Viéndote correr

Un día me prometí algo,

no suelen gustarme las promesas
porque me siento atada
y mi desobediencia innata
me obliga a romperlas,
aunque esto lo estoy cumpliendo,
ni una lágrima más,
no soportaba mirarme en el espejo
y verte correr por mis mejillas,
así que hoy estoy aquí,
como muchas otras veces,
viéndote correr por el papel.

Seguiría pinchándome

Tengo la costumbre
de cambiar acciones cotidianas
y adaptarlas a mi manera de actuar.

Cojo bolis y simulo que son cigarros,
cojo cigarros y simulo
que son todas nuestras noches.

Es la única manera de liberarme,
metafóricamente, claro está.

He pensado que podría
bautizar a dos cactus
con vuestros nombres
y después de pincharme
lanzarlos a la hoguera,
pero me conozco
y sé que acabaría cuidándolos,
regándolos con cuidado
para no ahogarlos
y que yo seguiría
pinchándome asiduamente.

Miles de manos

Miles de manos
ajenas, extrañas
me acarician
y yo intento ponerles cara
y nombre.

Como si fuera a salvarme del impacto,
pienso en todas esas noches
en las que me salvé
y me pregunto
por qué elegí condenarme,
en el fondo
no podría vivir
sin el caos voluntario,
sin la decadencia elegida.

Si estamos condenados
a vagar por el desencanto
mejor provocarlo uno mismo
y así creer que se controla la situación,
es más elegante
la destrucción voluntaria
porque en ella está la salvación.

El eco en el paraíso

Tengo los labios cortados
y tiemblo,
un nudo en la garganta
amenaza con desatar
un cúmulo de hechos desconocidos.

Pensamientos peligrosos
asaltan mi mente, todo el rato.

Como si alguien tratara de asfixiarme ,
se ciernen unas manos en torno a mi cuello,
soy yo misma, ahogándome con todo
lo que evito.

Salvándome con todo lo que no provoco.

Echo agua al cemento
y kilos y kilos de acero
se amurallan alrededor de mí,
me convierto en el todo
dentro de la nada
y el eco de mis súplicas
resuenan una y otra vez
en el paraíso.

La perla

Hay una perla dorada en mi caos,
brilla desde la oscuridad profunda,
es redonda y perfecta,
amenaza con hundirme
y me guía,
como el centro de todo,
le molesta ser desobedecida
y es recelosa conmigo,
todo el tiempo,
pero en el fondo sabe
que la atesoro ahí,
sin sacarla demasiado,
permitiendo que me salve o me mate
desde dentro.

Entre hilos negros
y nubes tóxicas,
yo la atesoro
y cuando amenaza el pasado
ella brilla
y yo la cubro con humo.

Entre gota y gota

Inhalar tu humo,
quemarme en tu fuego,
lamer tus salidas de emergencia,
adentrarme en el peligro,
arrancar el miedo
y morderte la voz
por fuera del cuello,
romper los cristales
y aullar en la noche,
instalarme en tus labios agresivamente,
arañar tu espalda
y si te marchas, volarlo todo,
y marcharme con el polvo de las ruinas
que nunca echamos,
y echarte de mi mente por partes,
primero tu ropa y luego tú.

Tener merodeando tu esencia creada
más pura,
invención de un idealismo con insomnio
que dormita largos periodos
matando a la soñadora.

Arañarte la voz hasta que sangre
y se deslice por la noche brillante,
entre gota y gota repetir tu nombre,
hasta que sólo queden ecos.

Tengo miedo

Tengo miedo a dormir,
a hundirme y dejarme a merced de mi subconsciente,
donde habitas tú, como una inocente asesina,
como si no supieras que ibas a matarme.

 Tus manos recorrían mi futuro cadáver
que ahora renace como un inquieto autómata.

Te corres café en mi boca
e invoco pesadillas de sueños pasados,
la transformación empieza en mis manos
que te buscan
y termina en mis ojos
con la forma de mirar el mundo.

No hay calma, nunca hay calma,
y a veces necesito dormir acompañada,
busco mentalmente,
fantaseo con varias posibilidades interesantes.

Cuando sólo busco amor
y termino el día adentrándome
en la madrugada libro en mano
y banda sonora de mis latidos que os reclaman.

Me da miedo la noche porque me mata
y renazco al amanecer
con la muerte impresa en las manos,
rogando no matar todo lo que toco.

Con la primera luz muere mi nostalgia
y te invoco por última vez,
deseando agazaparme entre tus piernas,
inspiro frío y me activa,
repito mentalmente el mensaje
y vuelve a mi cabeza la reflexión de hace unas noches:

“Los libros me han salvado la vida”

La excusa perfecta

El café es la excusa perfecta,
camufla una posibilidad.

No es la ansiedad que me produce un nombre,
es la cafeína.

No corre por mis venas el olor
de una persona que escala
clavando piolets
de mis rodillas hasta mi corazón.

Es esta sustancia estimulante
sin recuerdos.

Ya está,
es la excusa perfecta
para ponerme histérica
por ti
y poder negárselo al mundo.

Desde el vacío

Siempre buscando mi muerte

o mi salvación,

que supongo que al fin y al cabo

es lo mismo.

Quién podría salvarse

sin matar algo de sí

o morir sin salvar

la pura causa de la huida.

Es por eso que siempre ando

saltando de un extremo a otro,

buscando la muerte

o la resurrección

en un punto blanco,

sitiado por vacío y aire,

en el limbo más inescrutable habito

intentando extraer

de lo superficial la profundidad

absoluta.

Dos

Respirar asfalto mata

o crea un sentimiento rebelde,

sólo hay dos tipos de personas,

las que tienen alquitrán en la sangre

y las que arden,

te será fácil reconocerlas,

las primeras encajan con el paisaje,

adoptan color grisáceo

y movimientos rígidos,

poco a poco van convirtiéndose

en mobiliario urbano.

  Las segundas

destacan vivazmente

entre los sólidos cimientos de la nada

y provocan incendios.

Sólo al final

La vida, un litro de cualquier cosa

que te metes monótonamente

sin tregua                                                  

y que sólo al final reconoces su sabor,

entonces es demasiado tarde

para aceptar que quizás

no sepa tan mal.

Exhausto y armado

No hay tiempo para admitir que es tarde,

borrando las pisadas            

volveremos a otros brazos

de otra gente que nunca serán los mismos

y así es como se avanza,

de espejismo en espejismo

caminando sin descanso hasta que llueve

y entonces,

exhausto y armado,

observas tu alma en un charco sobre el asfalto

y tus oscuras ojeras conducen

al túnel de todas las respuestas.

Romper el hielo

El mundo debe expandirse,

un amor

dos pasos.

Debe ser así,

porque todo acaba congelándose

en vuestras manos

y el hielo deseado jamás se funde,

tengo el sabor de la derrota en la boca

y eso me hace recordar lo triste

que es sentirse patética entra las piernas

de alguien.

El otro extremo

Creyendo que todo es típico,
mediocre, vulgar,
huimos de una pureza extrema
sin saber qué es la vida,
preguntándonos a cada paso,
intentando cazarla
en forma de esencias vacías
o quizás demasiado llenas,
porque la mayoría de las cosas
son tan profundas
que agujerean el extremo
del lado contrario,
su superficie,
y sólo quién mire hacia el fondo
comprenderá
que ese desgarro superficial
es en realidad una herida profunda
que atraviesa el centro del alma,
y es que esto es la vida,
entre resaca y resaca,
poemas y mierda,
sin comprender que 
a cada paso desgarramos abismos.

Fluye inadvertido

Fluye el torrente

tan áspero y duro por dentro,

tan rápido y fuerte por dentro,

tan oscuro y brillante por dentro,

en él se concentran todos los colores,

absorbe el arcoíris en su negrura.

Tapona todas las salidas

y sigue fluyendo inadvertido

por los que observan el desierto exterior.

Seguid mirando, y nunca os preguntéis

de dónde sale el agua

que riega los bosques que me cubren.

Sobre tus ruinas

Desangrada me arrastro

y arrastro al mundo conmigo

que se desliza fluido y brillante,

entre noches eternas,

y es que no hay más triste condena,

en el fondo, que no estar condenado,

¿quién renace del desastre?

Todos renacemos desnudos,

llorosos y otra vez inocentes,

cuando golpea tan fuerte

que la única forma de vivir

es matarte

y formarte otra vez,

desde cero, sobre tus propias ruinas.

Triste certeza

A pesar de todo esto,

aquí estamos

y no vamos a irnos,

porque sería demasiado triste

reconocernos culpables

de renunciar a lo único

que nos mantenía en pie,

porque de qué sirve el miedo

si nuestro mayor temor

es nuestra única certeza.

No hay salida

Son divertidos los primeros contactos

con lo prohibido,

su oscuridad me atrajo

y su intento de instinto suicida

me mantuvo a las puertas

de su reino del mal.

Su imán me arrebató

la razón y mi objetividad

quedó atrapada entre sus tinieblas.

Me adentré cada vez

más profundamente en su inestabilidad

y me encontré sitiada

por seres sedientos de sangre,

y ahora, casi dos años más tarde,

me doy un consejo

que en aquel entonces me hubiera sido útil:

“cuídate de las personas,

pues aunque todas tengan agujero

de entrada, no todas lo tienen de salida”

Cambiar de bando

Ansío el día

en que se haga tangible

todo esto,

tenga una piel

que pueda tocar

y me haga preguntas rarísimas,

le permitiría incluso

que me desquiciase,

aunque siempre con cariño,

y es que creo que

mientras espero esto

me estoy cambiando de bando

y empiezo a adoptar forma

de insomnios ajenos.

Adicciones

Tu dolor fue mi mayor vicio
durante un tiempo,
un verano,
lo justo para matarme,
y necesité un invierno eterno
para liberarme del contagio
y es que el dolor propio
también puede ser muy adictivo.

Sobre tu base

Pronto va a hacer dos años

y yo sigo acumulando cicatrices

sobre tu base,

tan perfectamente herida

que da pena intentar curarla,

así que la cubro con excesos

de todo tipo

y con amaneceres en los que

no me acordé de ti.

El eco de mi perdición

Me siento a pensar

que se estabiliza el mundo

y amurallo entre cajones sangrientos

mi fortuna y la suerte de otros cuantos,

sólo pienso en explosiones

que liberen mi caos interior,

que lo expanda

o lo desarrolle en el aire.

Preparo kilos de pólvora

mientras me pregunto

qué ocurrirá si la muralla

es demasiado fuerte

y tengo que escuchar durante siglos

el eco de mi propia perdición.

Salvación y condena

Rodearme de espejos

que no reflejen la ira vigente,

correr sin mirar atrás

en una carrera a contrarreloj,

adentrarme en una espiral

de aislamiento.

Salvación y condena.

Fin de la visita

Un muro se superpone a otro,

abro la puerta

y observas flores y mariposas

con arcoíris en el cielo.

Es cómodo para todos los visitantes,

fin de la visita, para algunos.

Abro la puerta

y observas un río fluir rápido

habitado por pequeñas pirañas

y libélulas de muchos colores.

Es inquietantemente acogedor,

fin de la visita, para algunos.

Abro la puerta

y observas un laberinto de nebulosas

y estrellas explotando mientras

se crean por todas partes.

Es confuso y aturde,

fin de la visita, para todos.

Abro la puerta

y observo

un agujero negro

junto al Sol.

Es provocador,

fin de la visita.

Así y sólo así

Sólo puede olvidar

el que lleva recordando

el suficiente tiempo para

matarse,

y así, desquiciado

y roto,

con ecos retumbando

entre las paredes

de una imagen fija

se puede acumular

suficiente presión

para volarlo todo.

Así y sólo así.

Punto medio

Están en el punto medio

y ríen,

juegan,

lloran,

rompen cosas,

saltan,

explotan,

conspiran,

SIENTEN.

Están en el punto medio

y FINGEN.

No se abren puertas pintadas

Bloques de hormigón

se decoran.

Flotan en un espacio negro,

se pintan por fuera,

los labios, los ojos,

la vida.

Bloques de hormigón

fluyen y se estancan,

dibujan puertas

y regalan llaves

a otros bloques.

Pintan lágrimas

y sonrisas.

Onomatopeyas

retumban en el negro vacío.

“¡JA JA JA!”

Las llaves no abren puertas pintadas.

Mi única aliada

Me muerdo las garras,

me arrancan de las manos

armas blancas,

me lanzan proyectiles

encaminados a volarme la cabeza,

me arrastran hacia la escombrera

de los que se rindieron.

No me resisto

ni retraso el traslado.

Me sigo mordiendo las garras

y esquivo objetos lanzados a mi mente.

Recojo proyectiles

y me atrinchero en las ruinas

de los caídos.

Mi ejército son sólo mis ecos,

pero ellos no pueden verlo,

reenvío proyectiles a mis atacantes,

no asaltarán la trinchera,

la soledad armada es mi única aliada,

pero ellos nunca lo sabrán.

Salvación o condena

Adaptar la creación al espacio,

limitarte por el tiempo,

concepto abstracto y colindante,

sentir correr el acero por tus venas

como la salvación líquida

que amenaza con ser una condena sólida.

Manecillas inquisidoras

Golpear con puño cerrado al tiempo,

implorando que cese el tic-tac

de las agujas del reloj,

no sé por qué siempre he odiado los relojes,

es como si alguien te empujara

a un abismo,

y la verdad, tengo gusto

por la autodestrucción,

prefiero que no sean
unas manecillas inquisidoras
las que me condenen
a fundirme con la imagen
de la oscuridad
en caída libre. 

Mortal y perpetua

Montones de siluetas vacías

aplastan a la nada contra la nada

provocando un murmullo sordo,

miradas inexpresivas

se arrastran por el fango

de un río estancado,

sedimentos razonables

aceptan los ojos ajenos

y allí, entre miradas inquisidoras

se emiten juicios de valor,

la putrefacción lo invade todo

y nada tiene importancia para mí,

ponerme precio no es la forma

más eficaz para destruirme,

los seres alados no se anclan

en el fango.

Para las siluetas no existe ni la noche

ni el día,

la neutralidad es mortal y perpetua.

Desalmado

Me pareció un buen gesto

ignorar mi voz de alarma

y desarmarme ante ti.

Caminaste siempre en horizontal,

recorriendo mi muralla

de arriba abajo

pero sin penetrar en ella,

lamiste cada uno de mis

cubitos de hielo

sin llegar a derretirlos.

Desnudé ante ti

un abrigo de piel.

Podrías haberme matado,

pero todo lo que te di

era demasiado

desalmado para eso.

El caos dentro del caos

Un pequeño rincón

dentro de un hueco

en una habitación

del extraño mundo

que forma parte

de una gran estrella

en medio del maldito caos.

Únicamente a mí

La única persona que logró

desquiciarme realmente

fue una tía con bastante instinto suicida,

lo exhibía alegremente

ante mi inocencia quebrada,

orgullosa de proclamar

la camuflada intención

de matarme

únicamente a mí.

Incertidumbre

Mi obsesión

por acumular

cielos de colores cálidos

creo que se debe

a mi pasión por

los finales y los principios,

por los extremos en general,

y es que son tan parecidos

los atardeceres y los amaneceres

que por un momento

no sé si muero o renazco

y justo ahí me siento libre.

Emocionalmente

Creo que soy masoca,

emocionalmente, digo,

lo comprendo siempre

al borde de los precipicios

y es que aunque todos

nos lanzamos al abismo

yo soy más de que me empujen

que de que me esperen abajo

con los brazos abiertos.

El antídoto.

Buscar el antídoto

del veneno

en la propia serpiente

es irónicamente sabio,

como odiar a quien amas

para contrarrestar

el efecto.