En este juego de palabras

Donde el suelo cruje,

Como bañado de sal por accidente,

El orgullo es una fuerza inconstante.

Vivir es ser otro, me deshago en voces opacas

Para echar las cartas miro este reloj

Tan vacío de hora

Me renuevo en el bucle de la espera aceitosa

Y con intrincado esmero me rompo las manos

Una detrás de otra

Como si mi cuerpo fuera una flor seca

O un animal del que alimentarse.

Sémola de polvo y trigo

La cabeza que rota

La medusa que flota estancada

La simiente que aún llora hacia abajo

Los morados dolores del tiempo del golpe

Las cloacas de bocas manchadas por dentro

Las vertientes que rompen en frente del ojo

Los sonidos dorados del sol que se apaga

Son palabras que vida

Que ruido callado

Que soplo de aire caliente en la nuca.

Entornando los ojos como relámpagos rápidos

De un centelleante brillo

Que sólo se manifiesta en el recuerdo

Entre los sonidos callados de los cuerpos

Que sólo hablan

Para contar los sueños como alusiones verdaderas

Si desaparecen los escoltas

De la sangre prometida

Y metáforas tapadas con palabras falseadas

Si los relojes de arena se mojan con el agua del mar

Que dejan

Nacerá el tiempo en un bloque

De permanencia inevitable

Así los actos dejarán de ser temidos por sus consecuencias

Y surgirán los ritos, los rituales sin rastro

Un viscoso placer por el hacer de la belleza

De los sonidos que nacen con el movimiento de las manos.

He visto colores que parecían sábanas muy usadas

Y manicomios del tiempo contenido en cólera

Aplastados establos donde la paja se acumula

Bajo la soberbia sangre de industriales sacramentos.

Con un gesto voluntario, ojalá saludar la vida

Reconocerla amablemente

Entre tenues colores

Cuando la marea baja, parece siempre algo cíclico

Dejar que moje la arena que el sol seca tantas horas

Que los peces avancen un trozo más grande de mar

Que se sequen las algas, aburridas de permanecer aferradas

Y que las gaviotas busquen entre la muerte algo que llevarse a la boca.

No eres un saqueador, eres un carroñero.

No tienes poder para vivir matando, te nutres en realidad

de lo que yace muerto

pero así no te honra, es tu imposibilidad

no tu voluntad

la que se encarga de esa limpieza terrestre.

No des por buenas acciones lo que supone el límite

de tu perversión.

No te honres demasiado si tus sofocos dan

para volcar una mesa

y dejar la sal segura a un lado.

Un círculo de sangre

una vibración

silbido de luz

azucena estancada.

Que no nos hemos dado ni la piel

ni el pellejo, ni un vestigio

sólo miradas hacia dentro,

hondas como puñales clavados

de los que no se sabe la longitud.

Hacia dentro todo es oscuridad e inexacto

los relojes se frenan

pues la hora de la carne, de la sangre

no se materializa con ese avance

es irremediable la voz que el eco muestre

fuera de la garganta

Ay, pero el viento formaliza los mandatos

y hace salir los poemas como por urgencia

cuando aquí, sin más, se maceran sensaciones.

Ritmo ardiente, colmillos rotos,

no comas a tu presa, atrápala, eso basta.

Basta para desmitificar el oficio de la cacería,

basta para hacer saber que Diana no sólo era una sádica

basta para juntar los pies al borde del precipicio tradicional.

Crear crearás, eso es seguro, golpea los puños

para mostrar tu fuerza, como todos los animales,

pero a diferencia de ellos,

no hagas el impacto contra el otro

date a ti, en el pecho, en los ojos, en las mismas manos

golpea puño contra puño

rompe la materia.

En un trance, un rombo, tronco, descontrolado, miente por el placer, por el placebo, quiere creer, crear, creerse, hacer realidad sus mentiras, habla para decir, para pedir perdón, arrepentido, ha contado los momentos de placer y no son muchos, ha creído que el dolor no esconde vida, tiene fruta y fondo y fuego, y también rompe. Ruedas, rudas mentiras, silencios machacados, semillas buenas, semillas malas, producción, destrucción, simiente, nacimiento de un volcán, un sismo, seísmo casi provocado, un rótulo, noticias obvias, verdades a medias, amurallarse, segmentarse, prohibirse, exhibirse, manifestarse. Ojos rojos, mundo vivo, luz de julio en la retina, nuevo día, piel de serpiente, si sueñas en rojo despiertas acalorada, si vives despacio, mueres tan sólo una vez. Elige el número, el sitio, la hora, tienes tiempo.

El cordero que escapa

Adivina qué, adivina cuál, adivina dónde

es la prueba definitiva que te darán

una prueba de amor, una prueba de vida,

de voz, de ausencia.

No se repiten los días sino en secuencias,

no se repite la vida sino en la muerte,

no encontrarás consuelo dando dos pasos más,

hacia delante el mar aguado en desánimos.

Pero si pretendes juzgar a Dios desde aquí sentado,

desenredar los hilos y avanzar en línea recta

te diré que el corazón se aburre más incluso que los ojos,

que verás tierra lisa y seca

que tu vida se tuerce en penitencia

así como un Moisés predicando en el desierto,

y aun con escucha, ¿quién oye?, ¿quién ve a quien camina solo?

Si has avanzado un largo trozo, vas a darte cuenta,

has roto el encantamiento, y bien, no eres libre,

tienes entre las manos la cuerda

que infinitamente has de seguir.

El estanque de los vivos

Qué poeta, qué profeta,

qué estanque de agua estancada

cómo decir sin redundar

cómo salir de la rueda.

La perdición del perdedor, ¿ya no es lo mismo?

Ya que se ha cerrado

¿quién se ha quedado dentro y quién fuera?

¿La libertad de un cuarto amurallado

es necesariamente, menos válida?

Si la calle, con sus luces, sus colores y sus sombras

te da espacio, ¿de qué carne estás hecho?

La madera que usaron para hacerte, ¿cuándo va a llenarse de insectos?

Si lo puro es incorrupto se asemeja a la muerte,

las obras parecen que perduran en el tiempo, ¡qué clásicos!

y las manos que crearon, ¿cuándo mueren?

El hueso del cráneo dura más que su materia blanda,

esta podría hacerse agua tan sólo cerrando el puño,

pero, ¿qué puño quiere matar la vida así creando?

¿qué mano se alza y se cierne alrededor de mi garganta?

Los esclavos no hacen la esclavitud

giran en la rueda

los amantes, no se aman,

hacen carne la palabra.

Los que odian, de verdad, no han conocido

tienen hambre, sed y fe.

¿Qué se dan los amigos que se arañan?

¿Sólo herida o cicatrices?

Los sombreros que se vuelan,

las visiones que me mandan

¿Desde dónde, desde cuándo? No lo sé.

Hacerme a mí misma con la sal: purifica a la domadora, corazón de piedra salada.

Un salón finito para el desastre, un corte de voz en la esquina

amor de gato rojo

es llorar a gato negro.