Factotum, muerte

Barrer tu puerta,

descompensación del mal,

ideales benignos,

qué horrible palabra,

benévolo, benevolente.

¿Quién siente compasión?

El dolor como un reflejo fugaz,

qué horrible,

romper costumbres,

llorar por no llorar cuando

se supone que deberías hacerlo,

dolerse por no dolerse.

Agitación máxima de los sentidos,

ametrallan,

envían masivos mensajes.

Luces de neón te rodean,

balas, disparos, embestidas.

La saturación lleva a la neurosis,

la saturación lleva a la insensibilidad.

Los psiquiátricos se vacían,

la locura es norma,

pronto van a empezar a encerrar

a los cuerdos.

No mueren, los matan.

No hay vida digna, no hay muerte digna.

Priman instintos corruptos

y el lecho se llena de sangre,

la muerte está a la orden del día

en la mente de los niños,

suman años con los años,

borran pisadas

con flashes coloridos.

Luces de neón ciegan

y reina la apatía

en un escenario saturado

cubierto de blanco.

Papel de plata

Fundirse en el cúmulo

de hechos que recibes,

que te vienen dados,

fundirte en tu interpretación,

en la objetividad ardiente,

calcinada, cálida.

Beber a morro

de todo tipo de botellas,

olvidadas,

beber de borracheras ajenas,

de los restos de naufragios.

Amanecer quemándote con el Sol

y tener que renacer de tus cenizas

a lo largo del día

para luego llevar al punto culmen

al anochecer,

cuando tu asesino se oculta

y deja como cuidadoras

a unas agujas brillantes,

inquisidoras,

que te liberan con su odio.

Alcanzar el movimiento

exhausto de todos tus sentidos,

perder los deseos,

romper los papeles,

amar por dejar de reprimir,

porque no hay fuerzas para

ocultar lo que el sol difumina.

A la mierda los reflejos,

la noche es aliada

porque aunque nos vigile mordaz

sé que morirá con mi muerte.

No es tristeza, es el vacío que la antecede, el desconcierto previo al llanto, la ausencia de palabras, el nudo, la nada. Se oyen los ladrillos al impactar con el suelo, lleno de escombros mi reino, poco a poco. Caen las gotas como amenazas cada vez más ininterrumpidas de la desaparición del todo, pero el hielo nunca se desaprovecha, lo hemos lamido hasta fundirlo. Sobrevuelan la habitación miles de fantasmas de personas que no están, ahora, algunas se han ido para siempre, otras simplemente han cambiado, otra forma de irse. Nadan en el deshielo pasado todos los recuerdos y llegan a una orilla tranquila, después de los rápidos, pacen húmedos y agonizantes en la salida o entrada a mi ser. Los deseos se fosilizan por esperar demasiado, aunque debo reconocer que no soy una persona paciente y rápido estrello emociones petrificadas contra mis paredes, mi mundo está lleno de sedimentos. Vivo y crezco en torno a ellos. Nacen flores sobre muertes ajenas, los grandes templos esconden tras de sí sabiduría, no son ni existen como fin único, sino para proteger lo que en ellos habita, son la representación física de una inmensa profundidad. Jamás abraces un emblema sin comprenderlo. Las flores que yacen sobre las tumbas no son depositadas allí, nacen de ellas, y todo lo demás es un error demasiado asumido.

Puños de amoniaco

La fragilidad de una realidad

incierta

es dura, muy dura,

no puede afrontarse sobrio

o consciente,

la solución es fingir

que la mesa que golpeas es real

y meterte profundamente

en el juego,

golpeando sin cesar

antes de dormir,

no durmiendo,

teniendo miedo,

premeditando, planeando

el próximo golpe.

No hay tregua para una mente

encerrada,

como monomaniacos polifacéticos,

irónicos payasos,

andaremos dando golpes,

ensordeciendo el ambiente,

rompiéndonos los nudillos.

Siempre angustiados

por el próximo golpe,

cada vez más sedientos de ruido,

de confirmación de la irrealidad,

porque…

¿qué pasará el día que cese el ruido?

El eco nos devolverá

el absurdo sonido

a nuestros ciegos oídos

y como un flash de amoniaco

nos enviará a un presente frágil,

puro, libre...

¿quién sabe vivir en libertad?

Avanzando, arrastrándose sobre el lodo, dejando de ser para empezar a convertirse. Somos seres estáticos del presente que se deslizan todo el rato, hasta llegar a otra parada, a otra estación, a otro presente. Seres estáticos. No sé cómo será el resto del mundo pero yo soy de las que arrancan una página para tirarla al fuego, destruyo el pasado a mi paso, sólo vive en lo que me he convertido, soy como una pared llena de graffitis. Acumulación de arte con el paso del tiempo, parejas que rompen, fechas tachadas, esquelas nuevas, mensajes en botellas rotas… vino derramado en los muros. Soy la enorme mancha que deja el tiempo, difuminada y concreta, sesgada, parte del conjunto de los siglos. Aquí habito ahora, soy imposible de alcanzar, no hay tregua, no hay paz. Si alguna vez giro la mirada no volveréis a encontrarla.

A veces tengo que mover las manos para asegurarme de ser yo quien controla mi cuerpo, la situación, el presente. Lo hago y me quedo más tranquila al comprobar que me obedecen, pero entonces surge otro conflicto interno porque no sé si soy yo quién ordena el movimiento y ni siquiera qué es el movimiento. Me veo de repente succionada por un espacio blanco, hermético, la voz no se propaga. Deseo dejar de necesitar y empiezo a preguntarme otra vez si necesito desear cosas continuamente, pero luego atraigo mis deseos y me quedo vacía, expectante continua de situaciones absurdas. ¿Por qué sólo me llena lo inesperado? Deseo que me sorprendas, mierda, otra vez.

Extremo

Si nos encerrásemos

en una puta habitación

con todos los seres humanos

de este mundo,

uno por uno,

comprenderíamos que todos

son especiales,

conoceríamos sus manías,

sus particularidades,

el significado de cada silencio.

El mundo está lleno

de seres individuales mágicos

que se integran en la masa

y se mueven como autómatas,

con suerte, podremos ver

algún destello de esa individualidad

en sus acciones cotidianas.

Será bello.

Pero debemos perseguir sin tregua

a aquellas personas que brillen

entre el tejido gris

que es el mundo en movimiento,

tan uniforme que parece estancado,

debemos saltar tras

los que desprendan un aire irónico,

tras aquellas manos que se muevan

más rápidas que el resto.

Si una esencia te atrae

ve tras ella,

te está guiando

y sólo debes

andar sus pasos.

Revolviendo el baúl de los recuerdos

El insomnio

me visita y con frecuencia

busco tu esencia y dormirme

entre chupitos de tequila,

y encuentro la tuya y el fósil

de un cadáver

que a estas horas debería

ser ceniza.

Será por mi falta de memoria

que fosilizo esencias

en el fondo de los vasos

y al chupar el último limón

los revivo y los invoco,

y luego expulso de mi cuerpo

hasta tu primer trago.

Luego consigo dormir

y encuentro mis temores

más ocultos nadando en el vodka

de aquel mayo,

joder, odio los meses que riman

con su nombre.

Y temo las pérdidas más inminentes,

porque aunque sea un amor imposible,

tus tetas son mías.

 Parece mentira que ahora,

cuando empiezo a dejar de beber

para buscaros

es cuando encuentro la respuesta

más obvia,

el insomnio es la resaca del alma.

Lecho corrupto

El aire viciado de tu respiración contenida

envenenaba mis manos

que se perdían entre laberínticos

suspiros cíclicos que conducían

a la nada,

de espaldas a ti me condenaba,

asesina involuntaria, muerta en vida,

desleal hasta el primer trago

que no vomité y tuve que

pagarlo copa por copa,

hasta llegar a mi cama,

deshabitada y pura,

corrupta hasta la última gota.

Esnifar con rabia todo lo que entre, siempre, intentando evitar el encuentro último, porque de tanto buscarlo me parece ya algo rutinario y vacío, aunque no lo es, porque no lo tuve. He creado mil teorías, tantas, que ni siquiera las retengo todas en mi memoria, pero a veces me asaltan, en el momento justo, cuando veo a alguien reír exageradamente y un letrero en luces de neón me anuncia “es una persona demasiado triste”, o cuando se cruza en mi vida alguien desencantado, con ojeras marcadas y negras, apatía para desayunar y paso lento, escucho “puede amar infinitamente más que el resto”. Y así pasa con todo, otras mil teorías por acabar y litros de café en vena para contrarrestar la monotonía diurna. Sólo a veces. Otras, por el contrario se apodera de mí la otra parte de mi dualidad perfecta y veo arte en cualquier situación cotidiana, mirar al suelo es arte, hormigas en el asfalto es arte, sonrisa, por supuesto, es arte. Me desquicio demasiado a menudo porque mi mente dual no acierta a encontrar un punto de encuentro y lo único que fluye siempre en la misma dirección es la sensación de estar harta, cansada, fiel portadora de armas reglamentarias contra la resignación, qué irónico. Camino expectante, paso automático, y todas esas incoherencias que rigen mi vida me hacen seguir caminando porque en el fondo sé que en otra vida fui un pato, de esos que meten la cabeza y enseñan su culo a todo el mundo, burlándose de la puta humanidad, esos que luego nadan con elegancia. A veces siento que dentro de mí habitan todas las esencias existentes, y que todas ellas me arrastran hacia un lugar, la tierra me llama y yo me dejo a su merced, y aunque debería ser sencillo, es un trabajo demasiado costoso, porque el mundo tira de un lado y yo intento fluir en el río incesante de la verdad, rogando que no arranquen una parte de mi cuerpo. Así que así me encuentro, volviendo a la tierra de dónde salí y limpiando con sangre los cristales tintados de mi espacio, no podrán impedir que vea el camino. Silencio, me llaman los patos.

Espera, de espaldas a mí, dejando terreno descubierto para arañar o integrar mi grito en la profundidad tenebrosa que es lo que refleja tu sombra. Recíbeme desarmada, como yo me muestro, porque el mal ocupa demasiado espacio y maquilla la oscuridad con el juego de los floridos gusanos que brotan del odio no hecho carne. Por eso deja que te arañe y profundice en tu cuerpo virgen con el odio contenido. La transformación será inmediata y se congelará en una pequeña gota envasada al vacío todo el amor que soy capaz de perpetrar.

Deslizando la apatía

Perdiendo el placer
por la satisfacción de las necesidades
físicas básicas
me adentro en un estado
apático de supervivencia
en el que me muevo
arrastrada por ecos
y por la perversión
de mis instintos.

No lloro,
las lágrimas han resbalado
hasta el fondo de los vasos
donde busco renacer entera,
como un bloque
sólido de hormigón
que albergue torbellinos
de hilos flácidos
que de vez en cuando
se alzan
y como filos
de la condensación del mal
rasgan todo lo que intenta
traspasar la barrera
de lo conocido.

Flujo amurallado

Rasgaría la paz

que nunca había existido

poniendo en entredicho

la volatilidad de la realidad.

Esnifaría el espacio y el tiempo

y habitaría por siempre

en el limbo atemporal de sus noches.

No habría tregua para sus párpados

como guillotinas incesantes

proclamando la pureza de cada nuevo momento

y la muerte por decapitación

de todo lo pasado.

Almacenaría cicatrices por todo el cuerpo

como recuerdo físico

de sus antecedentes

y nadaría por siempre

en el flujo incesante

de no saber que en la confusión

se encuentra la verdad

y viceversa. 

Desambiguación

Me arrastran con los ojos abiertos,

cegada por mis deseos frustrados

que no deben cumplirse,

empañando el único vaho cuerdo

que queda esta tarde,

bajo los efectos del alcohol

escribo una rápida sinceridad etílica

y pido mil veces

ser siempre así de sensata.

Hoy comprendo por qué se fueron,

por qué no se quedarán

y por qué me siento sobre todo

lo que me pesa normalmente.

Sonrío y la ironía envuelve la calma,

no hay sentimiento de espera.

Mis manos obedecen las órdenes

y pienso,

me arrasan oleadas de esencias

que aún no se han manifestado

y me pregunto

por qué aún no se han manifestado,

pero esto es el presente

y aquí nada importa.

Focos

Mi misantropía

se extiende tanto

que queda en nada,

sin apellidos, sin nombres,

sin nadie que concrete mi odio.

La intención de abarcar tanto

deja reducido a cero el propósito,

así que mantengo mi odio visceral latente

aprovechando un escape individual

para odiar por norma.

Pues en realidad el odio generalizado

significa que también me extiendo cuando amo,

porque cuando quiero a una persona
mi amor acoge a toda la humanidad.

Desgarros

Quiero meter y meterme,

todo ajeno a mi cuerpo,

intentar profundizar inútilmente,

quiero tragar,

hasta el fondo,

sin tregua,

tragar hasta perder la consciencia

del yo,

hasta no saber si algo está dentro de mí

o yo soy el recipiente de algo.

Limpiarme por dentro,

arrancarme la piel por fuera,

odiar todo lo que amo

porque nunca podrá ser

realmente mío.

No puedo matar lo que amo,

no puedo poseerlo,

me limito a observar

cómo se aleja

y yo sigo tragando

veneno,

intentando limpiarme,

arrancándome la piel,

llamándote a gritos.

Llorando a la nada,

suplicando una tregua

en la misma tregua.

Esnifar témperas

Somos yonkys del sentido,

amantes de la nueva doctrina        

del no-amor,

seguidores férreos

de atarnos las manos

y de dejar que nos empujen al río.

Seres que se arrastran,

seres que no suplican verbalmente,

que han perdido la capacidad

para ver un lugar mejor,

sería mucho pedir la lucha,

pero hasta han abandonado el llanto,

la forma física de expresar

el dolor que produce

habitar en el lugar no deseado.

Ha muerto la consciencia

de la posibilidad

y no hay deseos latentes

porque ya nada late de sus cuerpos.

No existen lágrimas

ni nada que se derrame,

el sexo se ha convertido

en un pasatiempos vulgar

y ya no se conoce ni el hambre

ni la sed.

No hay necesidades mentales,

no hay desgarros puntuales

porque la peor tortura

es un estado constante

de objetividad manipulada,

queman las telas

pero pintan el paisaje.

Desnúdate ante la nada

Cuando la nada te parezca

pasivamente agradable

pégate,

física o mentalmente,

pero date fuerte,

entra en razón.

¿Cómo coño la nada

puede ser algo agradable?

No florece nada,

no muere nadie.

Huye, arráncate

esos vestigios de conformismo arraigados

o las nuevas creaciones del mismo,

desnúdate y corre lejos de allí,

lo suficientemente lejos

como para mirar atrás

y ver un gris apático,

ni siquiera taciturno,

ni siquiera abrumador.

Simplemente gris,

cargado de monotonía

por la ausencia de ciclos,

cargado de aire pesado y seco.

Bailar en el cementerio

Se fueron,

tenían que irse,

no podía ser de otra forma.

Todos nos golpeamos

la cabeza contra

nuestra traición a lo obvio,

lo único que nos salva

es lo que nos miente rastreramente

y la sensación de creer inmortal

algo que por lógica cíclica muere

mata un poco de los sueños

que no tenemos dormidos,

pero es valiente aceptar

que la eternidad no existe

como se comprende tradicionalmente,

sino que se encuentra en palabras y besos,

en miradas fugaces en las puertas

de algún sitio,

que habita donde muere

tu noción del tiempo.

Por eso nuestro mayor problema

es creernos capaces de

vencer a la muerte,

pretender perpetuar la eternidad

es como pretender revivir cadáveres. 

Qué importa

Resaca de ausencias,

un ligero mareo

que remueve el epicentro

de algún lugar,

saca del fondo de tu foso

esencias claras, concentradas,

recuerdos.

Por otra parte

algunas veces

se remueve la inexistencia

y te deja esa sensación

vacía de nunca haber

llenado nada,

eso se llama

ausencia de resacas.

Alegorías

Voy creando alegorías,

representaciones  recordatorias

que me hacen más fuerte.

Desaparecerán del plano físico,

como todo lo banal,

cuando se incrusten en mi mente,

y ahí, como un clavo,

mantienen una idea sujeta a mí

con la fuerza de algo externo.

El siguiente paso

es que arraiguen fuerte,

como una imposición

no reconocida como tal,

algo involuntario.

Pero cuando simplemente comprenda

todo desaparecerá y habré ganado.

Cloc

Caminando por la calle

golpeo accidentalmente una piedra,

cae dentro de una alcantarilla,

“acabo de condenarla” pienso,

no tiene importancia,

al fin y al cabo es una piedra…

supongo,

pero eso me hace pensar

cuántas cosas condenamos

de un golpe,

descuidado, accidental…

sin posibilidad de vuelta atrás

la piedra se ha precipitado

y un mundo cae con ella.

A medio camino desfalleces, sientes que te arrastran hilos invisibles desde todas direcciones, siempre intentando seguirlos a todos, siendo consciente de la inutilidad de esos actos, ¡cada puto hilo te lleva a un lugar diferente! En contraposición al mundo, de culo a todo lo decente. Te arrodillas y lloras, hundida, deshecha en mil pedazos, piensas… ¿a quién debo seguir? ¿Por quién debo dejar arrastrarme? Abandonarte a merced de una entidad desconocida, deslizándote por el suelo que te recibe como papel de lija, fluyes rápida, herida, sin sentir siquiera el dolor. Para. Ponte en pie y deshazte de todos esos hilos que cada vez se hacen más fuertes, filamentos casi metálicos te amarran incrustándose en tu piel. Has sido muy poco precavida, te dejas arrastrar desnuda y en torno a ti aumentan su poder. Los arrancas de tu piel con furia, la fuerza contenida en la pasada desidia, se llevan trozos de tu carne, inevitable pérdida. Quedas tú en mitad del vacío, sangrante, exhausta, con una sonrisa en la boca y el sabor a libertad.

Lenguas

Crujen los pasos

de los años

y las letras sobre el improvisado papel

que es la propia carne,

intento grabar a fuego

mensajes de auxilio en la piel,

pero nacen palabras abstractas

con mensajes codificados.

-No puedo leerlos.

-Yo tengo la traducción exacta

de esos versos sangrantes,

es mi lengua y con ella te la daré.

La antesala

Me mancho las manos

-¡Dios, deja de rayarte!

-Joder, la tinta corre por mis venas

y me desangro.

Literal, sobre el papel,

textual, no importa.

Imprimo sobre un papel de libreta

el billete para el viaje de ida,

destino incierto.

La letra es confusa

y la mano ejecutora tiembla,

imposible huida,

obedece a tus impulsos,

las descargas eléctricas

te recorren como un rayo de vida.

La antesala a la nada, al vacío,

al humo.

Hogar

Edifica tu hogar sobre un castillo de naipes, siempre huyendo de las certezas porque son condenas sólidas sobre el mundo idealizado del quizás, porque te matan rápido, son como katanas frustradas cortando alas para sentirse menos putas, menos corruptas. Se imponen como palacios construidos con materiales que tú nunca podrías pagar. Deslumbran a los ojos poco acostumbrados a ese tipo de fracasos orgullosos, cobardía en oro. No hay batalla, se da por supuesto la victoria de lo que brilla. Me giro. -¿Qué haces? -Lo que brilla no es siempre lo más brillante -Ja ja. Pelea -No hay necesidad, me voy. Que se desplacen los kilos de corrupción dorada detrás de mi culo si quieren pararme. El fracaso se asienta sólidamente, inamovible, y crea sobre él su vanidad, y la decora con todo tipo de lujos que distraen la atención de lo verdaderamente importante. Está hundido, acabado, estancado. Edifica sobre sus propias ruinas y con ello pretende intimidar a los pequeños intrépidos. -Ja, ja, ja, cada noche me follo a Morfeo. Ven, sígueme! -NO PUEDO! Ni el eco de su propia perdición puede hacer caer el templo.

Ella era insegura en el fondo, no por falta de confianza o de amor propio, sino porque en su mente había tantas puertas y opciones, eran tan perfectamente  redonda  y deslizante que las ideas resbalaban constantemente de un lado a otro y nunca sabía cómo iba a encontrar su cabeza al segundo siguiente. Pocas ideas se quedaron ancladas, pero las que lo hicieron eran firmes, ¿principios inamovibles?, quizás.

Corría siempre de un lado a otro y se sentía atraída por lo que sabía que iba a desquiciarla, no sabía muy bien si quería hacerse fuerte a base de hostias o provocarse una muerte prematura, siempre esa dualidad. Así que así iba, menos destructiva de lo que aparentaba, más profunda de lo que decía. Sólo en el eco de su risa se escuchaba el verdadero mensaje y era tan aterrador como cierto, como ajeno para ella. Reía y reía y no se limitaba a contentarse con el placer espontáneo, hubiera sido capaz de reventarse la cabeza para sacar todo lo que allí habitaba y exponerlo al mundo, decirle, “eh, aquí queda mi legado, desaprovechadlo, no voy a quedarme viéndolo” pero nunca lo hizo porque la resignación le pareció siempre tan tentadora que decidió repudiarla, no era tan fuerte como para desertar dignamente, aunque lo sería, claro que lo sería, y entonces tendría que plantearse si quedarse o marcharse, si matar por no salvarse o por lo mismo.