Un círculo de sangre

una vibración

silbido de luz

azucena estancada.

Que no nos hemos dado ni la piel

ni el pellejo, ni un vestigio

sólo miradas hacia dentro,

hondas como puñales clavados

de los que no se sabe la longitud.

Hacia dentro todo es oscuridad e inexacto

los relojes se frenan

pues la hora de la carne, de la sangre

no se materializa con ese avance

es irremediable la voz que el eco muestre

fuera de la garganta

Ay, pero el viento formaliza los mandatos

y hace salir los poemas como por urgencia

cuando aquí, sin más, se maceran sensaciones.